воскресенье, 11 ноября 2007
под катом - дохуя масла всякий бредовый бред. Всерьез не восприниматьНаш мир – это дорога. Вечная дорога, которая не заканчивается даже после смерти. Мы – вечные странники. Презираемые изнеженными мальчиками, любящими кондиционированный воздух. Но в жизни – кто к этим мальчикам придет на помощь? Ответ известен – никто. А ко мне на помощь – придут все. Все, кто знает, чем отличается климат-контроль от запаха дорожной пыли. Но это вторично.
А главное – это то, что мы не забыли о том, что мир не ограничивается городом. И никогда не забудем. Мир – это дороги. Мир – это тропы. Мир – это совершенно непроходимые, и оттого еще более прекрасные места.
…если подумать – то аналогии проявляются вполне определенные. Мы –паладины. Ну, или странствующие рыцари. Они – это разновсякие графы и бароны.
И точно так же, как и полтысячи лет назад – любой рыцарь видит в другом рыцаре в первую очередь брата. И точно так же – любой барон видит в другом бароне соперника и врага.
Смешно, честно говоря... никогда не считал и не буду считать врагом человека, у которого мотоцикл дороже, чем мой. А если посмотреть на автомобилистов – сколько гонору! «У меня «Лексус» – трепещите, владельцы машин подешевле».
Мы смеемся над подобными организмами… и нам их искренне жаль. Потому что их жизнь проходит в вечной погоне за деньгами. И только когда приходит время умирать, они понимают – а ведь ничего-то и не сделано… и нечего рассказать ТАМ. На том берегу Стикса.
А мы… мы проживаем жизнь в вечной битве… В битве с обыденностью. В битве с серостью. В поисках прекрасного. И неважно, что иногда мы терпим поражения. Главное – мы сражаемся. И нам есть что рассказать, когда мы предстанем перед Одином.
Мы искали свободу. И мы нашли её.
One day I'll sit beside your throne In Valhalla's great hall.
Like so many before me I'll die with honor and pride.
-
-
11.11.2007 в 10:35Из-под снега достану морошек,
Отогрею и высосу сок.
Тихо сохнут портянки в горошек
И палатки добротный кусок.
Мы свои не меняем привычки
Вдалеке от родимых домов:
В рюкзаке моем сало и спички
И Тургенева восемь томов.
Пусть мелодия мчится, как птица,
Пусть расскажет ее перебор,
Что кладу я на вашу столицу
Вот такой вот таежный прибор!
На вокзалы кладу и аллеи,
На Мослифт, Москонцерт и Мосгаз.
На Лужкова с его юбилеем
Я кладу восемьсот писят раз.
На убогие ваши сужденья.
На бесстыжий столичный бардак.
И отдельно, с большим наслажденьем
Я кладу на московский "Спартак".
Не понять вам, живущим в квартирах
Пидорасам, стюдентам, жидам,
Красоту настоящего мира,
Где бродить только нам, мужикам!
Где не любят слова и ужимки.
Где, похожая на самолет,
Над костром пролетает снежинка,
Как огромный седой вертолет.
-
-
12.11.2007 в 19:57Но удалять не буду - в назидание себе же. Типа "Вот какое гуано может получиться, если делать с наскока"
-
-
12.11.2007 в 19:58*ушел смотреть "День радио"*